Las flores del pasado marchitas
Renacían desde el alma viva
Las manos surcadas por el viento
Las muchas ráfagas entrando por las venas
Mirando un desierto gris
Reflejando en sus ojos un color opaco
Los tantos horizontes consumidos
Las tantas tierras
Las tantas lloviznas caídas de su rostro
Pero si llegaran aquellos tiempos
En que la luz eterna visitara su rostro
Tanteando mi mente envejecida
Buscando los campos floridos
Y cepas jugosas
Dejaría los frutos de su ser
Alumbrando todas mis mesas.
